Morir a los 27

Puta, mi idea era “reeditar” un viejo artículo que cada vez que lo leía, me cagaba de la risa. Pero se me perdió.

Este solo hecho demuestra lo volado que ando. Volado en el buen sentido, obvio…ya nada de disipadores de conciencia…(já –ni yo me la creo). Con la cabeza en cualquier lado, menos en las weas que importan.

¿Por qué les digo esto?

Porque en los últimos días (semanas, tirado pa meses), he vuelto a ser un pendejo. Nada o poco queda del prospecto de hombre “maduro”, de corbata y camisa y trabajo bien remunerado que insinuó sentar cabeza el año pasado…Rockero pero con la barba bien afeitada, pelo corto y zapatos Guante reemplazando las viejas lonas Converse. Así era.

Pero como que de un tiempo a otro, se me fueron a la mierda las convenciones, los credos, las certezas, y mi edad mental –que harto había progresado- volvió a los 15, como cada cierto tiempo amenaza. Nuevamente volví a alucinar con morir a los 27 (como Kurt, o la Janis, o Jim, o Jimmy), retomé las franelas desgastadas y la billetera volvió a vaciarse antes de lo necesario. Las chelas reemplazaron al ron Barceló, el pendrive volvió a llenarse con éxitos del tipo “Good” (Better than Ezra) o “Stay” (Lisa Loeb), mandando a mis queridos Strokes, Killers, FF, Postal Service y Shins al fondo del PC.

Pero la cosa es que me propuse volver a esto de los blogs (Pa’ variar vendiendo la pomada de nuevo, me dirán). Aunque no me crean, quiero volver a esta catarsis, de escribir y liberarme, ser yo, volar, sincerarme con las palabras. De intercambiar conceptos e ideas con gentes Cléber, interesantes y pelacables como uno.

Mucho periodismo hasta ahora me ha ido cortando las alas, la risa y otras cosas. Las neuronas me hierven en la cabeza pidiéndome que vuelva a ser como antes, inventando weás de la nada, metiéndome en cuanto proyecto se me ocurriera o saliendo a bailar solo con viejas en el Cinzano. O por último haciendo “jackass” en las escaleras de algún mirador porteño.

“Un apostolado”, dijeron por ahí que era el periodismo. Claro que nadie dijo que había que estar en una oficina de lunes a sábado, de 9 a 21 y ganando una mierda.

Pero así las cosas, sigo siendo feliz, o al menos estando piola. Un apóstol, en el fondo.

Lindo prospecto: 26 años, vestido como de 20, pensando como de 15, ganando como de 10 y escribiendo puras weas como de 8.

Como sea, me tienen de vuelta, para no desaparecer.

Promesa.